24 de marzo: TRISTES COINCIDENCIAS

Vaya con las tristes coincidencias.
colaboración de un amigo, Mario Juliano

También un 24 de marzo, pero cuatro años después (1980) que en la Argentina se perpetrase el asalto al poder a manos de una banda armada y fascista que instauró la dictadura más terrible y sangrienta de la que los argentinos tengamos memoria, en El Salvador, un sicario de la dictadura del país centroamericano, asesinaba de un balazo a monseñor Oscar Arnulfo Romero en la iglesia en la que pronunciaba una homilía contra la violencia.

En una parte de esa homilía decía Monseñor Romero:

"Yo quisiera hacer un llamamiento, de manera especial, a los hombres del ejército. Y en concreto, a las bases de la Guardia Nacional, de la policía, de los cuarteles... Hermanos, son de nuestro mismo pueblo. Matan a sus mismos hermanos campesinos. Y ante una orden de matar que dé un hombre, debe prevalecer la ley de Dios que dice: "No matar". Ningún soldado está obligado a obedecer una orden contra la Ley de Dios. Una ley inmoral, nadie tiene que cumplirla. Ya es tiempo de que recuperen su conciencia, y que obedezcan antes a su conciencia que a la orden del pecado. La Iglesia, defensora de los derechos de Dios, de la Ley de Dios, de la dignidad humana, de la persona, no puede quedarse callada ante tanta abominación. En nombre de Dios, pues, y en nombre de este sufrido pueblo, cuyos lamentos suben hasta el cielo cada día más tumultuosos, les suplico, les ruego, les ordeno en nombre de Dios: Cese la represión"

El audio de la homilía puede ser escuchado en:

http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras?portal=0&Ref=6165&audio=23

Les aseguro que es muy emocionante

¡Nunca más! Ni en el Salvador, ni en Argentina, ni en ninguna parte del mundo




LA MEMORIA (León Gieco)

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

Los Dinosaurios

Los Dinosaurios
Charly Garcia

Los amigos del barrio pueden desaparecer
los cantores de radio pueden desaparecer
los que están en los diarios pueden desaparecer
la persona que amas puede desaparecer.

Los que están en el aire
pueden desaparecer en el aire
los que están en la calle
pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
pero los dinosaurios van a desaparecer.

No estoy tranquilo mi amor,
hoy es sábado a la noche,
un amigo está en cana.
Oh mi amor,desaparece el mundo

Si los pesados mi amor
llevan todo ese montón de equipajes en la mano
oh mi amor yo quiero estar liviano.
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
imaginen a los dinosaurios en la cama

Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
imaginen a los dinosaurios en la cama

Los amigos del barrio pueden desaparecer
los cantores de radio pueden desaparecer
los que están en los diarios pueden desaparecer
la persona que amas puede desaparecer.

Los que están en el aire
pueden desaparecer en el aire
los que están en la calle
pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
pero los dinosaurios van a desaparecer.

Desaparecidos

Mario Benedetti

Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos,
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños, sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco, siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro, y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma

es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy, vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio

Ceremonias

Mario Benedetti

Hubo un tiempo en que nos fijábamos en las hojas secas
en el muro de ceniza y en la noche descalza
y en la luna pálida de tantas destrucciones
y así apostábamos a la melancolía
inconscientes de que ése no era aún nuestro percance
faltaban temporadas de sistemática pobreza
laberintos privados y tristezas de medio pelo

el calvario era ajeno y quedaba lejos
el tamaño de la pena era tan módico como el deleite
nuestros dientes de hambre y nuestras lenguas en celo
funcionaban sin prisa pero funcionaban

las primaveras se nos iban de entre las manos
mirábamos el horizonte sin saber qué pedirle
el crepúsculo se henchía de gallos azules
y el aire era enigmático como un viejo sabihondo

pero una madrugada forzaron las puertas
nos allanaron el desván y la memoria
decidieron por nosotros en mitad de la duda
nos quitaron los fantasmas y los papeles
levantaron un cepo de palabras
y un corral de miedo donde abandonarnos

nos suspendieron el derecho a la tibieza
borraron los presagios con el odio
nos despojaron de la lluvia verde
y del silencio gratis y del amor cribado
nos cortaron en dos con un hacha de invierno

de ese modo tan turbio nos fue revelado
que en realidad no habíamos trajinado por el tedio
sino que éramos inadvertidamente felices
no esplendorosa sino pasablemente ávidos
de amparos lechos soledades perdones

de ese modo tan impropio nos fue dicho
que cualquier otro quebranto era menos que este azote
y tuvieron que aparecer túneles y máscaras y trampas
para que echáramos de menos el letargo cotidiano
las venas de los árboles el caballo a contraluz

¿habremos aprendido el catecismo del rencor
o la rabia se nos irá cayendo como escamas?
¿recordaremos siempre no olvidar
o las franjas de inquina se nos irán pudriendo?
¿almacenaremos para nunca los aborrecimientos
y los sacaremos de la troya a perdonazos?

es claro que ni el rayo ni el rocío tienen prisa
desahucios y bienvenidas esperan su turno
por algo estamos listos para empezar desde cero
y nadie se arrodilla sobre los pámpanos caídos

vamos a merecer cada centímetro de augurio
vamos a abrir caminos a los sobrevivientes
sin guirnaldas pero con respuestas
flamantes y accesibles
vamos a reponer lo mucho que perdimos
vamos a aprovechar lo poco que nos queda

Eso
Mario Benedetti

Al preso lo interrogaban tres veces por semana para averiguar «quien le había enseñado eso». Él siempre respondía con un digno silencio y entonces el teniente de turno arrimaba a sus testículos la horrenda picana.
Un día el preso tuvo la súbita inspiración de contestar: «Marx. Sí, ahora lo recuerdo, fue Marx.» El teniente asombrado pero alerta, atinó a preguntar: «Ajá. Y a ese Marx ¿quién se lo enseñó?» El preso, ya en disposición de hacer concesiones agregó: «No estoy seguro, pero creo que fue Hegel.»
El teniente sonrió, satisfecho, y el preso, tal vez por deformación profesional, alcanzó a pensar: «Ojalá que el viejo no se haya movido de Alemania.»

Ese mismo día que escribía esa reflexión visceral que publiqué antes que esta, por la noche, tuve la conciencia plena de lo que significa ser "nadie" y para no dormirme escribía, entre otras cosas, esto que se cruzaba por mi cansancio y mi rabia...

CATARSIS DE BRONCA

Los odio, miserables, odio su afán de lucro, odio sus vidas acomodadas, egoístas, insensatas, odio su presencia cotidiana dominando, acosando, odio su tedio, su desidia, su infinita maldad.

Odio el cinismo con que reclaman los que es “suyo”, odio el miedo que utilizan como arma para dominar, odio la sucia miseria de sus mentiras cotidianas, odio la soledad de no poder luchar contra ustedes.

La única revolución es la de ustedes, ladrones, que revuelve las entrañas al escuchar su discurso, la única soledad es la de nosotros, amarga y triste, sin futuro y sin brazos.

Los odio compradores de voluntades masivas, no los admiro por esa capacidad, la defenestro, odio su incoherencia y odio al que les cree su discurso, odio este odio que me carcome y me angustia día a día.

Nos tienen de rehenes de la historia, los odio, mucho más que siempre, los aborrezco, no tienen humanismo, no son humanos, ni lo son los que les temen y no los enfrentan.

Te odio oligarca, te odio terrateniente inmundo, no te soporto, te mataría aunque en la empresa yo muriera, no podemos convivir porque no quieres, no podemos sobrevivir porque nos oprimes.

Nos cercenas la libertad y vos sos libre... nos tienes a tu merced y no te importa, gozas con nuestro sufrimiento, oligarca sádico, y disfrutas con placer la muerte de cada uno de los nuestros.

Matas a todos, o a casi todos, los que te enfrentan, siempre nacemos nuevos, para tu deseo de matar, pero esta vez no nos dejaremos avasallar, infame, te las verás con los pocos hombres que quedan en la tierra.

Tenemos que pensar, amigos, compañeros... no nos pueden destruir, tienen que morir ellos, no los nuestros, lo haremos con sigilo, camuflados, lo haremos engañándolos, ellos nos engañan tanto.

Inventemos algo ¡ya!

En estos tiempos de huelgas laborales, de gente que negocia la razón y la verdad con los que no pueden más que aceptar lo que les proponen, me gustaría compartir algo que escribí hace casi dos años, un día en medio de una protesta de terratenientes. Fue el día que el lock-out patronal hizo sufrir, como siempre, al pobre...
...y el pobre no reaccionaba.


En esas horas en que hablar con los terratenientes fue imposible porque su discurso era un discurso de palabras huecas y decisiones inamovibles, esas horas en que hablar con los compañeros de viaje tampoco daba frutos para superar el trance...
Ese día escribí algo que leído a la distancia de aquel momento hasta a mí me parece fuerte...

lo comparto con ustedes, aquí va:

ALGO MUY VISCERAL

Pueblo muerto, clase, cultura destruidas, pensamiento dormido, inútil discurso de izquierdas olvidadas.

Pueblo inerte, ¿no reaccionas porque no tienes brazos? ¿te cortaron la lengua y no tienes manos para el lenguaje de señas?

Pueblo enfermo, idólatra de héroes, de dioses y de padres, no creces y no piensas, dices que no puedes y es que no lo quieres.

Pueblo insoportable, mascotas humanas de humanos viciosos, te compran con choripán y vino y aplaudes enardecido.

Pueblo inútil, se avergüenzan de ti los tontos, se enorgullecen los políticos aduladores y te adormilan en un sopor eterno.

No existes pueblo... reconstruye tu ser, recupérate, renace en los niños y adolescentes nuevos, escucha tu historia y encuéntrate con ella.

Por favor, si alguien se siente pueblo que me hable, que me llame, quiero convencerme de que algunos sueñan, quiero encontrarlos, quiero vivir y amarlos.

Te quiero pueblo perdido, te busco incansable, sin fatigas, te siento entre mis dedos y te desgranas, sin saber cómo, te me escapas.

Quiero hacer el amor contigo, pueblo, quiero sentir que tu calor aún es fértil, quiero verte nacer mi pueblo, quiero darte de mamar toda mi leche.

Quiero darte mi calor, pueblo errante, perdido, exiliado, quiero darte mi ternura, para que crezcas sano, mi niño.

No quiero que seas dominado, pueblo, ni que domines, nada de eso, te quiero libre, libertario, te quiero joven, mi pueblo amante.

Quiero que sueñes que te quiero, pueblo mío, quiero que tu música vibre y cante, que prefieras cooperar, no competir, quiero tus tonteras, pueblo libre...

Quiero tus caricias, como nadie antes, quiero que me las des, a cada instante, seré tu amante siempre, nunca estarás solo, seremos cómplices y tontos amantes.




Hay quienes me dicen que cuando hablo así victimizo a las víctimas...
yo lo único que quiero es que todos despertemos y no seamos más víctimas sino partícipes genuinos de la historia.