Hoy el tren es buque y Miguel Hernández sigue vivo...

El tren de los heridos
de Miguel Hernández

Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.

Silencio.

Abre caminos de algodón profundo,
amordaza las ruedas, los relojes,
detén la voz del mar, de la paloma:
emociona la noche de los sueños.

Silencio.

El tren lluvioso de la sangre suelta,
el frágil tren de los que se desangran,
el silencioso, el doloroso, el pálido,
el tren callado de los sufrimientos.

Silencio.

Tren de la palidez mortal que asciende:
la palidez reviste las cabezas,
el ¡ay! la voz, el corazón la tierra,
el corazón de los que malhirieron.

Silencio.

Van derramando piernas, brazos, ojos,
van arrojando por el tren pedazos.
Pasan dejando rastros de amargura,
otra vía láctea de estelares miembros.

Silencio.

Ronco tren desmayado, enrojecido:
agoniza el carbón, suspira el humo
y, maternal la máquina suspira,
avanza como un largo desaliento.

Silencio.

Detenerse quisiera bajo un túnel
la larga madre, sollozar tendida.
No hay estaciones donde detenerse,
si no es el hospital, si no es el pecho.

Para vivir, con un pedazo basta:
en un rincón de carne cabe un hombre.
Un dedo solo, un solo trozo de ala
alza el vuelo total de todo un cuerpo.

Silencio.

Detened ese tren agonizante
que nunca acaba de cruzar la noche.

Y se queda descalzo hasta el caballo,
y enarena los cascos y el aliento.


Miguel Hernández nació en 1910 y no morirá nunca mientras su versos repitan lo que sigue sucediendo en nuestro mundo...
quizás hoy el tren no es tren,
hoy es buque...

Flotilla de la Libertad

- en este rincón del cuadrilátero: armas de última generación
- en aquel rincón del cuadrilátero, sobre el mar y sin aviso: alimentos, cámaras de video y micrófonos...

Resultado:
Como siempre, muertos y heridos del lado de la libertad.

Los israelíes dicen que ellos luchan por su "tierra prometida", yo digo que luchan por su imperio. Los israelíes dicen que YHVH les dio esa tierra...
¿Qué diríamos si un día viene un grupo de personas a reclamar el sitio en que vivimos porque dicen que hace 5000 años el dios pachatuqui o cualquier otro le entregó este sitio para vivir? ¿Acaso no se les diría que ellos son libres de creer en pachatuqui o en quien sea pero que las reglas de convivencia en este planeta se arreglan entre los habitantes del planeta y nada más que entre ellos?

Señores israelíes, por favor, esperen a su mesías y mientras tanto traten de ser buena gente, porque de lo contrario cuando el mesías llegue los arrojará a la gehena... Ah... claro, pero ustedes no creen en eso del mesías... ¿y entonces? ¿de qué tierra prometida hablan? ¿qué argumentos esgrimirán para seguir ampliando su territorio mientras matan a todo el que se interpone en su camino?

24 de marzo: TRISTES COINCIDENCIAS

Vaya con las tristes coincidencias.
colaboración de un amigo, Mario Juliano

También un 24 de marzo, pero cuatro años después (1980) que en la Argentina se perpetrase el asalto al poder a manos de una banda armada y fascista que instauró la dictadura más terrible y sangrienta de la que los argentinos tengamos memoria, en El Salvador, un sicario de la dictadura del país centroamericano, asesinaba de un balazo a monseñor Oscar Arnulfo Romero en la iglesia en la que pronunciaba una homilía contra la violencia.

En una parte de esa homilía decía Monseñor Romero:

"Yo quisiera hacer un llamamiento, de manera especial, a los hombres del ejército. Y en concreto, a las bases de la Guardia Nacional, de la policía, de los cuarteles... Hermanos, son de nuestro mismo pueblo. Matan a sus mismos hermanos campesinos. Y ante una orden de matar que dé un hombre, debe prevalecer la ley de Dios que dice: "No matar". Ningún soldado está obligado a obedecer una orden contra la Ley de Dios. Una ley inmoral, nadie tiene que cumplirla. Ya es tiempo de que recuperen su conciencia, y que obedezcan antes a su conciencia que a la orden del pecado. La Iglesia, defensora de los derechos de Dios, de la Ley de Dios, de la dignidad humana, de la persona, no puede quedarse callada ante tanta abominación. En nombre de Dios, pues, y en nombre de este sufrido pueblo, cuyos lamentos suben hasta el cielo cada día más tumultuosos, les suplico, les ruego, les ordeno en nombre de Dios: Cese la represión"

El audio de la homilía puede ser escuchado en:

http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras?portal=0&Ref=6165&audio=23

Les aseguro que es muy emocionante

¡Nunca más! Ni en el Salvador, ni en Argentina, ni en ninguna parte del mundo




LA MEMORIA (León Gieco)

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

Los Dinosaurios

Los Dinosaurios
Charly Garcia

Los amigos del barrio pueden desaparecer
los cantores de radio pueden desaparecer
los que están en los diarios pueden desaparecer
la persona que amas puede desaparecer.

Los que están en el aire
pueden desaparecer en el aire
los que están en la calle
pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
pero los dinosaurios van a desaparecer.

No estoy tranquilo mi amor,
hoy es sábado a la noche,
un amigo está en cana.
Oh mi amor,desaparece el mundo

Si los pesados mi amor
llevan todo ese montón de equipajes en la mano
oh mi amor yo quiero estar liviano.
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
imaginen a los dinosaurios en la cama

Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
imaginen a los dinosaurios en la cama

Los amigos del barrio pueden desaparecer
los cantores de radio pueden desaparecer
los que están en los diarios pueden desaparecer
la persona que amas puede desaparecer.

Los que están en el aire
pueden desaparecer en el aire
los que están en la calle
pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
pero los dinosaurios van a desaparecer.

Eso
Mario Benedetti

Al preso lo interrogaban tres veces por semana para averiguar «quien le había enseñado eso». Él siempre respondía con un digno silencio y entonces el teniente de turno arrimaba a sus testículos la horrenda picana.
Un día el preso tuvo la súbita inspiración de contestar: «Marx. Sí, ahora lo recuerdo, fue Marx.» El teniente asombrado pero alerta, atinó a preguntar: «Ajá. Y a ese Marx ¿quién se lo enseñó?» El preso, ya en disposición de hacer concesiones agregó: «No estoy seguro, pero creo que fue Hegel.»
El teniente sonrió, satisfecho, y el preso, tal vez por deformación profesional, alcanzó a pensar: «Ojalá que el viejo no se haya movido de Alemania.»

Ese mismo día que escribía esa reflexión visceral que publiqué antes que esta, por la noche, tuve la conciencia plena de lo que significa ser "nadie" y para no dormirme escribía, entre otras cosas, esto que se cruzaba por mi cansancio y mi rabia...

CATARSIS DE BRONCA

Los odio, miserables, odio su afán de lucro, odio sus vidas acomodadas, egoístas, insensatas, odio su presencia cotidiana dominando, acosando, odio su tedio, su desidia, su infinita maldad.

Odio el cinismo con que reclaman los que es “suyo”, odio el miedo que utilizan como arma para dominar, odio la sucia miseria de sus mentiras cotidianas, odio la soledad de no poder luchar contra ustedes.

La única revolución es la de ustedes, ladrones, que revuelve las entrañas al escuchar su discurso, la única soledad es la de nosotros, amarga y triste, sin futuro y sin brazos.

Los odio compradores de voluntades masivas, no los admiro por esa capacidad, la defenestro, odio su incoherencia y odio al que les cree su discurso, odio este odio que me carcome y me angustia día a día.

Nos tienen de rehenes de la historia, los odio, mucho más que siempre, los aborrezco, no tienen humanismo, no son humanos, ni lo son los que les temen y no los enfrentan.

Te odio oligarca, te odio terrateniente inmundo, no te soporto, te mataría aunque en la empresa yo muriera, no podemos convivir porque no quieres, no podemos sobrevivir porque nos oprimes.

Nos cercenas la libertad y vos sos libre... nos tienes a tu merced y no te importa, gozas con nuestro sufrimiento, oligarca sádico, y disfrutas con placer la muerte de cada uno de los nuestros.

Matas a todos, o a casi todos, los que te enfrentan, siempre nacemos nuevos, para tu deseo de matar, pero esta vez no nos dejaremos avasallar, infame, te las verás con los pocos hombres que quedan en la tierra.

Tenemos que pensar, amigos, compañeros... no nos pueden destruir, tienen que morir ellos, no los nuestros, lo haremos con sigilo, camuflados, lo haremos engañándolos, ellos nos engañan tanto.

Inventemos algo ¡ya!

En estos tiempos de huelgas laborales, de gente que negocia la razón y la verdad con los que no pueden más que aceptar lo que les proponen, me gustaría compartir algo que escribí hace casi dos años, un día en medio de una protesta de terratenientes. Fue el día que el lock-out patronal hizo sufrir, como siempre, al pobre...
...y el pobre no reaccionaba.


En esas horas en que hablar con los terratenientes fue imposible porque su discurso era un discurso de palabras huecas y decisiones inamovibles, esas horas en que hablar con los compañeros de viaje tampoco daba frutos para superar el trance...
Ese día escribí algo que leído a la distancia de aquel momento hasta a mí me parece fuerte...

lo comparto con ustedes, aquí va:

ALGO MUY VISCERAL

Pueblo muerto, clase, cultura destruidas, pensamiento dormido, inútil discurso de izquierdas olvidadas.

Pueblo inerte, ¿no reaccionas porque no tienes brazos? ¿te cortaron la lengua y no tienes manos para el lenguaje de señas?

Pueblo enfermo, idólatra de héroes, de dioses y de padres, no creces y no piensas, dices que no puedes y es que no lo quieres.

Pueblo insoportable, mascotas humanas de humanos viciosos, te compran con choripán y vino y aplaudes enardecido.

Pueblo inútil, se avergüenzan de ti los tontos, se enorgullecen los políticos aduladores y te adormilan en un sopor eterno.

No existes pueblo... reconstruye tu ser, recupérate, renace en los niños y adolescentes nuevos, escucha tu historia y encuéntrate con ella.

Por favor, si alguien se siente pueblo que me hable, que me llame, quiero convencerme de que algunos sueñan, quiero encontrarlos, quiero vivir y amarlos.

Te quiero pueblo perdido, te busco incansable, sin fatigas, te siento entre mis dedos y te desgranas, sin saber cómo, te me escapas.

Quiero hacer el amor contigo, pueblo, quiero sentir que tu calor aún es fértil, quiero verte nacer mi pueblo, quiero darte de mamar toda mi leche.

Quiero darte mi calor, pueblo errante, perdido, exiliado, quiero darte mi ternura, para que crezcas sano, mi niño.

No quiero que seas dominado, pueblo, ni que domines, nada de eso, te quiero libre, libertario, te quiero joven, mi pueblo amante.

Quiero que sueñes que te quiero, pueblo mío, quiero que tu música vibre y cante, que prefieras cooperar, no competir, quiero tus tonteras, pueblo libre...

Quiero tus caricias, como nadie antes, quiero que me las des, a cada instante, seré tu amante siempre, nunca estarás solo, seremos cómplices y tontos amantes.




Hay quienes me dicen que cuando hablo así victimizo a las víctimas...
yo lo único que quiero es que todos despertemos y no seamos más víctimas sino partícipes genuinos de la historia.