TEORÍA Y PRÁCTICA (Mario Benedetti)

Señoras y señores
hoy trataremos del imperialismo
tema difícil si los hay
y a veces engorroso de sitiar
en sólo media hora de pésimas noticias

en consecuencia intentaré abordarlo
tal como en un pasado alegre y misterioso
se solía abordar los bajeles piratas
quiero decir
de un modo irregular

digamos por ejemplo
que una campana suena a lo lejos mansa
y purifica el diálogo y se queda
como el sol en las copas de los árboles

a pesar del calor el horizonte
se pone su bufanda
y unos pájaros sueltos y agilísimos
la recorren
y no son golondrinas

nada de eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que una muchacha quiebra la mañana
con sus caderas móviles
sus ojos perentorios
sus labios de cosecha
su paso que no pasa
y el muchacho espera invencible y modesto
la incluye en su destino la estudia poro a poro
y así centineleándola
se atreve o no se atreve

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que un niño escucha el mundo y decidiéndose
le echa su bocanada de candor
aprende cómo son sus pies y se los come
discute con el techo y lo convence
llora para variar y porque sabe
que a su alarido comparece el seno
con su promesa láctea y esa piel
que le gusta sentir junto a los párpados
y sabe que es feliz aunque no sepa
qué precio va a pagar o qué desprecio

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que un viejo está aprendiendo el alfabeto
y clave en su memoria los diptongos
y las esdrújulas que son tan cómodas
porque llevan acento indiscutible
tiene rostro de cuáquero este viejo
pero el alma la tiene de resorte
y escribe llubia porque en su campito
nunca vio que lloviera con ve corta

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que una máquina late en el delirio
dice ruidosamente su producto
y las manos lo ayudan lo enderezan
lo limpian lo acicalan y lo envasan
manos que se conocen hace años
y hace años se mojan y se secan
se dan la bienvenida y los adioses
se preguntan se llaman se responden
se apoyan en la máquina materna
que dice su producto y carraspea
y cuando las ve juntas veteranas
suelta dos o tres lágrimas de aceite

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que en la serena noche conyugal la pareja
hizo un hijo porque le dio la gana
y le ha dado la gana porque sabe
que un hijo es el profeta cotidiano
irá anunciándolos de sol a sol
irá diciendo a todos que es un hijo
y se alimentará con insolente
apetito y probará la patria
como si fuera pan caliente y nuevo

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que la frontera pierde sus aduanas
y hasta nos invadimos los unos a los otros
nos prestamos volcanes y arroyitos
y cobre y antropólogos y azúcar
y lana y proteínas y arcoiris
y alfabetizadores y durmientes
y poetas y prosistas y petróleo
y el contrabando queda para el viento
y para los amantes migratorios

tampoco eso es el imperialismo

digamos por ejemplo
que la lluvia y el sol nos pertenecen
también el sobrecielo y el subsuelo
las provincias de nuestro corazón
y el territorio de nuestro trabajo

somos iguales ante los iguales
en un mundo de pares y sin otros
una linda locura de los cuerdos
y cierta estratagema de justicia
vamos poniendo tildes a presagios
que se cumplieron o se están cumpliendo
en un comienzo fuimos sólo islas
ahora somos urgentes archipiélagos

tampoco eso es el imperialismo

y digamos por último
que tenemos la noche y nuestra casa
y un reloj que no cuenta hacia la muerte
la ciencia avanza tanto que ha logrado
aislar el virus de la xenofobia
y la patria es ahora un salado bautismo
que va de mar a mar
y los abismo siguen existiendo
aunque nadie se arroje a su silencio

siempre es duro vivir pero se vive
dentro de las esclusas de la vida

y una vez más afirmo
nada de esto es el imperialismo

confío no haber sido demasiado sectario
en el enfoque teórico del tema

señoras y señores
acaba de avisarme un compañero
que afuera nos esperan los señores gendarmes
tal vez para brindarnos alguna clase práctica

deseémonos coraje
y buena suerte

he dicho
muchas gracias

Sólo los niños lo valen...

CERCANO A LA VERDAD (Amilcar Briceño)

Si andas buscando la verdad
y no descansas hasta dar con ella
hasta alcanzar la noble cima
ansiada de la vida.
Detén tu marcha y mira atrás
cuánta distancia, cuán lejano el mundo,
haz alcanzado las estrellas
y no haz llegado aún y nunca llegarás.
Está a tu lado, es vida, tiene vida, es un milagro
su fantasía se va en alucinar
cuanto más hagamos ya por ellos
la afrenta cesará.

Tienen de anciano el corazón
son de 5 a 8 en pantalón y huyen
de día hay calor de noche hay frío
del mal que ayer el mundo
en la penumbra la ilusión
sella al olvido y un farol la luna
llevan su cruz sin esperanza
por qué se preguntan una y otra vez
Está a tu lado, respira, tiene vida, es un milagro
su fantasía se va en alucinar,
cuanto más hagamos ya por ellos
la afrenta cesará en la humanidad
cercano a la verdad.

Podemos ayudarles, hagámoslo.

Hoy el tren es buque y Miguel Hernández sigue vivo...

El tren de los heridos
de Miguel Hernández

Silencio que naufraga en el silencio
de las bocas cerradas de la noche.
No cesa de callar ni atravesado.
Habla el lenguaje ahogado de los muertos.

Silencio.

Abre caminos de algodón profundo,
amordaza las ruedas, los relojes,
detén la voz del mar, de la paloma:
emociona la noche de los sueños.

Silencio.

El tren lluvioso de la sangre suelta,
el frágil tren de los que se desangran,
el silencioso, el doloroso, el pálido,
el tren callado de los sufrimientos.

Silencio.

Tren de la palidez mortal que asciende:
la palidez reviste las cabezas,
el ¡ay! la voz, el corazón la tierra,
el corazón de los que malhirieron.

Silencio.

Van derramando piernas, brazos, ojos,
van arrojando por el tren pedazos.
Pasan dejando rastros de amargura,
otra vía láctea de estelares miembros.

Silencio.

Ronco tren desmayado, enrojecido:
agoniza el carbón, suspira el humo
y, maternal la máquina suspira,
avanza como un largo desaliento.

Silencio.

Detenerse quisiera bajo un túnel
la larga madre, sollozar tendida.
No hay estaciones donde detenerse,
si no es el hospital, si no es el pecho.

Para vivir, con un pedazo basta:
en un rincón de carne cabe un hombre.
Un dedo solo, un solo trozo de ala
alza el vuelo total de todo un cuerpo.

Silencio.

Detened ese tren agonizante
que nunca acaba de cruzar la noche.

Y se queda descalzo hasta el caballo,
y enarena los cascos y el aliento.


Miguel Hernández nació en 1910 y no morirá nunca mientras su versos repitan lo que sigue sucediendo en nuestro mundo...
quizás hoy el tren no es tren,
hoy es buque...

Flotilla de la Libertad

- en este rincón del cuadrilátero: armas de última generación
- en aquel rincón del cuadrilátero, sobre el mar y sin aviso: alimentos, cámaras de video y micrófonos...

Resultado:
Como siempre, muertos y heridos del lado de la libertad.

Los israelíes dicen que ellos luchan por su "tierra prometida", yo digo que luchan por su imperio. Los israelíes dicen que YHVH les dio esa tierra...
¿Qué diríamos si un día viene un grupo de personas a reclamar el sitio en que vivimos porque dicen que hace 5000 años el dios pachatuqui o cualquier otro le entregó este sitio para vivir? ¿Acaso no se les diría que ellos son libres de creer en pachatuqui o en quien sea pero que las reglas de convivencia en este planeta se arreglan entre los habitantes del planeta y nada más que entre ellos?

Señores israelíes, por favor, esperen a su mesías y mientras tanto traten de ser buena gente, porque de lo contrario cuando el mesías llegue los arrojará a la gehena... Ah... claro, pero ustedes no creen en eso del mesías... ¿y entonces? ¿de qué tierra prometida hablan? ¿qué argumentos esgrimirán para seguir ampliando su territorio mientras matan a todo el que se interpone en su camino?

DDHH y el Medio Ambiente: Paramilitares mexicanos asesinan a Betty

Testimonio de Betty Cariño, dirigente de la ONG CACTUS, e integrante del Equipo Nacional de Coordinación de la Red Mexicana de Afectados por la Minería (REMA), luchadora por los DDHH y contra la acción depredadora de las multinacionales, asesinada en la emboscada de paramilitares el pasado jueves 27 en San Juan Copala, estado mexicano de Oaxaca.

En el video se expone la intervención de esta joven y valiente mujer en Dublin en febrero pasado, durante un encuentro de defensores de los Derechos Humanos.

En sus palabras se encuentra la fuerza de la juventud y de la lucha, escuchándola se comprende por qué fue asesinada: Para el sistema es una "muerte ejemplar". Quieren recordar que ellos no tienen la razón pero tienen la fuerza.

Son asesinos. No tienen reparo alguno en matar, en destruir en aniquilar todo lo que se puede convertir en un obstáculo para sus intereses.

Miremos el video para no olvidar, para tener un motivo más para continuar luchando por un mundo mejor. Para sumarnos a sus palabras cuando expresó que "en la medida que ellos sigan apostando por la muerte, nosotros seguiremos apostando por la vida".

(Distribuido por Argenpress)

1º de Mayo en San Lorenzo

Tribuna Docente, corriente interna de AMSAFE, orientada por el PARTIDO OBRERO, leyó en el Acto del 1° de Mayo, realizado por un grupo de gremios en la rotonda de ingreso a San Lorenzo, el texto (que figura en la entrada anterior) que posteriormente fue repartido como volante entre los presentes.

El sindicato que se destacó por su movilización desde Av. San Martín y Salta hasta la rotonda, también de regreso, fue el SUTRACOVI (Sindicato Único de Trabajadores de Concesionarias Viales y Afines de la Pcia. de Santa Fe), quién con banderas, percusión y pirotecnia; ganó las calles en esta jornada aportando una estimulante acción para conmemorar el Día del Trabajador.

Los familiares del obrero fallecido hace dos años y medio en Vicentin, Ramiro Burgueño, fueron invitados a dirigir la palabra a través de su madre Susana Tejero.
Luego leyó la Declaración que enviamos, el Prof. Cacho Calarota.
Cerrando la lista de oradores habló Juan Perossi en nombre del SITRAM (Sindicato San Lorenzo.
Para finalizar, se descubrió una placa emplazada en la rotonda que se denominó "Rotonda de los Trabajadores".

Por una nueva dirección en los sindicatos

Hoy me permito copiar un mensaje que se dio en este día en la marcha del 1º de mayo en la ciudad en la que vivo. Es de contenido local, quizás la problemática que toca es común a muchos otros grupos de obreros, quise compartirlo con todos aunque nadie de los que lea este blog viva en esta ciudad y aunque no entiendan de qué empresas se habla...
...o sí.
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¡Basta de muertes Obreras!

La muerte impune de tres obreros es una afrenta para toda clase obrera .Y no son los primeros. Como en la explosión del A.C.A, en Terminal 6, en Vicentín, etc., etc. Murieron 2 obreros en Villa Constitución y el pueblo respondió con una impresionante movilización reclamando seguridad para las condiciones de trabajo. Ese es el camino.

Los compañeros muertos son la resultante de la flexibilidad laboral, de los contratos en negro de los contratos basura y de condiciones de explotación brutal que se desarrollan bajo la mirada cómplice de los políticos del PJ y del Frente Cívico.

El Frente Cívico, mientras el cordón se ha transformado en la “capital” de la depredación obrera y ambiental, hace que saca leyes que nada sirven a los trabajadores mientras las patronales se enriquecen a costa de estas tragedias obreras.

Las direcciones de los sindicatos tienen una enorme responsabilidad en la defensa de las condiciones de trabajo en todo el cordón. Lamentamos que estas muertes no hayan merecido un paro general de los gremios y una inmensa movilización como la de Villa Constitución.

Pero todavía estamos a tiempo. Este 1° de Mayo fecha histórica de defensa de los intereses de la clase obrera en todo el mundo, es también una oportunidad para dar una respuesta a la muerte y la impunidad.

A los sindicatos presentes en este acto queremos formularles dos propuestas:

1) La realización de una gran marcha de todos los sindicatos del cordón en repudio a estas muertes obreras y para defender las condiciones de trabajo.

2) La exigencia de formación de comisiones de seguridad elegidas en asambleas de fabricas y responsables antes las mismas. Con fueros gremiales para terminar con la impunidad de las empresas.

Nuestras propuestas son también nuestro compromiso de movilización y de lucha.


PARTIDO OBRERO
30-04-2010 - Cordón industrial San Lorenzo
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Desde hace meses ya se viene trabajando "por una nueva dirección en los sindicatos" que sea clasista y que consulte con los obreros las medidas y acuerdos a tomar. No es posible que los burócratas negocien solos, desde salarios hasta traspaso de patronales, sin consultar con las bases, sin escucharlos, sin pensar si lo que acuerdan es beneficioso para la mayoría.
Es imposible que volvamos a tener un "negociado" como el de Zanola y su esposa, burócratas sindicales, que distribuían medicamentos "placebo" a las farmacias sindicales, afectando a tantos enfermos, entre ellos niños a los que se aplicaron medicamentos de quimioterapia que no tenían la medicación correspondiente...
...y esos niños murieron.

Este tipo de conducta debe ser denunciada y la justicia debe actuar por el bien de los más débiles, Zanola y su esposa están procesados ¿pero cuántos más como ellos hay en las dirigencias sindicales?

La responsabilidad no es sólo de los burócratas, también lo es de los trabajadores que depositan en ellos la confianza.
No confiemos más en una dirigencia que día a día nos demuestra su entrega a la patronal. Cambiemos las "direcciones" de los sindicatos en cada nueva elección de comisiones directivas. Sólo de esta manera podremos construir mundos nuevos.

Nota: la foto es del plenario obrero que se realizó el sábado 24 de abril de 2010 en la ciudad de San Lorenzo con esta consigna "Por una nueva dirección en los sindicatos".


(Operarios - Tarsila do Amaral - 1923)

Comparto con ustedes una carta que leeremos el lunes en todas las escuelas de la República Argentina,recordando y pensando todo lo que ha pasado y sigue pasando en nuestras sociedades. Y esto seguirá pasando hasta que nos demos cuenta cómo son las cosas, que identifiquemos al enemigo de clase. Cuando un policía mata a un maestro es evidente que el que mata está obnubilado y no entiende dónde está el aliado de clase frente al verdadero opresor. Si esto fuera más claro, estas cosas no sucederían.



A tres años del asesinato del compañero Carlos Fuentealba

Carta para leer en las escuelas

Hace tres años, un 4 de abril de 2007, en una ruta de la provincia de Neuquén (Rep. Argentina), mataron a un maestro. Carlos Fuentealba era un obrero que estudió para ser profesor. Se había comprometido con a vida de sus estudiantes y, sabemos, era un buen compañero y padre. En la protesta, recibió una granada, no un tiro, ni una bala perdida, sino una granada enorme, bestial en su cabeza lúcida. Habrá quizá quiénes se pregunten por qué un maestro salió a cortar una ruta pudiendo quedarse en su casa o en la escuela enseñando; por qué salió a armar una forma colectiva de lucha si hubiera podido quedarse con sus hijas mientras salían otros compañeros.

Hay personas que se ponen primeras para defender los derechos de todos. Carlos Fuentealba, como muchos otros maestros y trabajadores, hacía eso: se ponía primero para pelear cuando lo convocaba la injusticia. Porque las huelgas, las luchas, se hacen para lograr mejores salarios, jubilaciones, escuelas dignas para el pueblo.

Los trabajadores, siempre que hacemos huelga, la hacemos para llevar un plato de comida a la casa, para poder pagar la luz y los otros impuestos, para comprarles ropa, golosinas y juguetes a nuestros hijos, para pagar los pasajes de colectivo con los que nosotros vamos a nuestro trabajo y los chicos a la escuela.

Con la granada que mató a Fuentealba intentaron disciplinar, por miedo, a los sectores rebeldes de la lucha, a los que no se conforman con las migajas, a quienes piensan que la realidad está para cambiarla.

A Carlos lo mataron y nos dejaron con un maestro menos, una voz menos para contarnos un cuento, para enseñarnos a leer, para repartir ternura, para ayudarnos a entender la ciencia y la cultura.

A Carlos lo mató la policía, pero con esto no alcanza para explicar la verdad. Porque detrás de cada uniformado que sale a disparar existe alguien mucho más poderoso sin razón ni sensibilidad que da la orden de reprimir a los que protestan; y ese alguien tiene nombre y apellido y ocupaba el cargo de gobernador: Jorge Sobisch. Un nombre para no olvidar, para recordar todos los días. Un nombre que no queremos olvidar porque es preciso que se lo recordemos a jueces, gobernadores y presidentes; porque queremos que se haga justicia y que vaya preso quien dio la orden de matar; porque estamos convencidos de que no hay futuro que pueda proyectarse si no se reparan con justicia las heridas del pasado.

Nadie nos devuelve al compañero ni puede curar la pena inmensa de su muerte. Pero en cada uno de nosotros, en cada día de la escuela, en el aula donde la cultura vibra, tenemos la oportunidad de hacerlo volver. Enseñando y aprendiendo, cuestionando lo injusto, ayudándonos cada día en las tareas de la escuela, siendo mejores compañeros y mejores maestros, peleando por los derechos de todos, hacemos que vuelva Carlos Fuentealba, el maestro que se puso primero en la fila para dar un enorme ejemplo de solidaridad y conciencia.

AMSAFE Rosario
(Asociación del Magisterio de Santa Fe)

24 de marzo: TRISTES COINCIDENCIAS

Vaya con las tristes coincidencias.
colaboración de un amigo, Mario Juliano

También un 24 de marzo, pero cuatro años después (1980) que en la Argentina se perpetrase el asalto al poder a manos de una banda armada y fascista que instauró la dictadura más terrible y sangrienta de la que los argentinos tengamos memoria, en El Salvador, un sicario de la dictadura del país centroamericano, asesinaba de un balazo a monseñor Oscar Arnulfo Romero en la iglesia en la que pronunciaba una homilía contra la violencia.

En una parte de esa homilía decía Monseñor Romero:

"Yo quisiera hacer un llamamiento, de manera especial, a los hombres del ejército. Y en concreto, a las bases de la Guardia Nacional, de la policía, de los cuarteles... Hermanos, son de nuestro mismo pueblo. Matan a sus mismos hermanos campesinos. Y ante una orden de matar que dé un hombre, debe prevalecer la ley de Dios que dice: "No matar". Ningún soldado está obligado a obedecer una orden contra la Ley de Dios. Una ley inmoral, nadie tiene que cumplirla. Ya es tiempo de que recuperen su conciencia, y que obedezcan antes a su conciencia que a la orden del pecado. La Iglesia, defensora de los derechos de Dios, de la Ley de Dios, de la dignidad humana, de la persona, no puede quedarse callada ante tanta abominación. En nombre de Dios, pues, y en nombre de este sufrido pueblo, cuyos lamentos suben hasta el cielo cada día más tumultuosos, les suplico, les ruego, les ordeno en nombre de Dios: Cese la represión"

El audio de la homilía puede ser escuchado en:

http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras?portal=0&Ref=6165&audio=23

Les aseguro que es muy emocionante

¡Nunca más! Ni en el Salvador, ni en Argentina, ni en ninguna parte del mundo




LA MEMORIA (León Gieco)

Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.

Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.

Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.

La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.

La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.

Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.

La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.

Los Dinosaurios

Los Dinosaurios
Charly Garcia

Los amigos del barrio pueden desaparecer
los cantores de radio pueden desaparecer
los que están en los diarios pueden desaparecer
la persona que amas puede desaparecer.

Los que están en el aire
pueden desaparecer en el aire
los que están en la calle
pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
pero los dinosaurios van a desaparecer.

No estoy tranquilo mi amor,
hoy es sábado a la noche,
un amigo está en cana.
Oh mi amor,desaparece el mundo

Si los pesados mi amor
llevan todo ese montón de equipajes en la mano
oh mi amor yo quiero estar liviano.
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
imaginen a los dinosaurios en la cama

Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
imaginen a los dinosaurios en la cama

Los amigos del barrio pueden desaparecer
los cantores de radio pueden desaparecer
los que están en los diarios pueden desaparecer
la persona que amas puede desaparecer.

Los que están en el aire
pueden desaparecer en el aire
los que están en la calle
pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
pero los dinosaurios van a desaparecer.

Desaparecidos

Mario Benedetti

Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos,
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños, sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada

nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen

cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco, siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro, y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo

cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían

están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma

es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy, vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio

Ceremonias

Mario Benedetti

Hubo un tiempo en que nos fijábamos en las hojas secas
en el muro de ceniza y en la noche descalza
y en la luna pálida de tantas destrucciones
y así apostábamos a la melancolía
inconscientes de que ése no era aún nuestro percance
faltaban temporadas de sistemática pobreza
laberintos privados y tristezas de medio pelo

el calvario era ajeno y quedaba lejos
el tamaño de la pena era tan módico como el deleite
nuestros dientes de hambre y nuestras lenguas en celo
funcionaban sin prisa pero funcionaban

las primaveras se nos iban de entre las manos
mirábamos el horizonte sin saber qué pedirle
el crepúsculo se henchía de gallos azules
y el aire era enigmático como un viejo sabihondo

pero una madrugada forzaron las puertas
nos allanaron el desván y la memoria
decidieron por nosotros en mitad de la duda
nos quitaron los fantasmas y los papeles
levantaron un cepo de palabras
y un corral de miedo donde abandonarnos

nos suspendieron el derecho a la tibieza
borraron los presagios con el odio
nos despojaron de la lluvia verde
y del silencio gratis y del amor cribado
nos cortaron en dos con un hacha de invierno

de ese modo tan turbio nos fue revelado
que en realidad no habíamos trajinado por el tedio
sino que éramos inadvertidamente felices
no esplendorosa sino pasablemente ávidos
de amparos lechos soledades perdones

de ese modo tan impropio nos fue dicho
que cualquier otro quebranto era menos que este azote
y tuvieron que aparecer túneles y máscaras y trampas
para que echáramos de menos el letargo cotidiano
las venas de los árboles el caballo a contraluz

¿habremos aprendido el catecismo del rencor
o la rabia se nos irá cayendo como escamas?
¿recordaremos siempre no olvidar
o las franjas de inquina se nos irán pudriendo?
¿almacenaremos para nunca los aborrecimientos
y los sacaremos de la troya a perdonazos?

es claro que ni el rayo ni el rocío tienen prisa
desahucios y bienvenidas esperan su turno
por algo estamos listos para empezar desde cero
y nadie se arrodilla sobre los pámpanos caídos

vamos a merecer cada centímetro de augurio
vamos a abrir caminos a los sobrevivientes
sin guirnaldas pero con respuestas
flamantes y accesibles
vamos a reponer lo mucho que perdimos
vamos a aprovechar lo poco que nos queda

Eso
Mario Benedetti

Al preso lo interrogaban tres veces por semana para averiguar «quien le había enseñado eso». Él siempre respondía con un digno silencio y entonces el teniente de turno arrimaba a sus testículos la horrenda picana.
Un día el preso tuvo la súbita inspiración de contestar: «Marx. Sí, ahora lo recuerdo, fue Marx.» El teniente asombrado pero alerta, atinó a preguntar: «Ajá. Y a ese Marx ¿quién se lo enseñó?» El preso, ya en disposición de hacer concesiones agregó: «No estoy seguro, pero creo que fue Hegel.»
El teniente sonrió, satisfecho, y el preso, tal vez por deformación profesional, alcanzó a pensar: «Ojalá que el viejo no se haya movido de Alemania.»

Ese mismo día que escribía esa reflexión visceral que publiqué antes que esta, por la noche, tuve la conciencia plena de lo que significa ser "nadie" y para no dormirme escribía, entre otras cosas, esto que se cruzaba por mi cansancio y mi rabia...

CATARSIS DE BRONCA

Los odio, miserables, odio su afán de lucro, odio sus vidas acomodadas, egoístas, insensatas, odio su presencia cotidiana dominando, acosando, odio su tedio, su desidia, su infinita maldad.

Odio el cinismo con que reclaman los que es “suyo”, odio el miedo que utilizan como arma para dominar, odio la sucia miseria de sus mentiras cotidianas, odio la soledad de no poder luchar contra ustedes.

La única revolución es la de ustedes, ladrones, que revuelve las entrañas al escuchar su discurso, la única soledad es la de nosotros, amarga y triste, sin futuro y sin brazos.

Los odio compradores de voluntades masivas, no los admiro por esa capacidad, la defenestro, odio su incoherencia y odio al que les cree su discurso, odio este odio que me carcome y me angustia día a día.

Nos tienen de rehenes de la historia, los odio, mucho más que siempre, los aborrezco, no tienen humanismo, no son humanos, ni lo son los que les temen y no los enfrentan.

Te odio oligarca, te odio terrateniente inmundo, no te soporto, te mataría aunque en la empresa yo muriera, no podemos convivir porque no quieres, no podemos sobrevivir porque nos oprimes.

Nos cercenas la libertad y vos sos libre... nos tienes a tu merced y no te importa, gozas con nuestro sufrimiento, oligarca sádico, y disfrutas con placer la muerte de cada uno de los nuestros.

Matas a todos, o a casi todos, los que te enfrentan, siempre nacemos nuevos, para tu deseo de matar, pero esta vez no nos dejaremos avasallar, infame, te las verás con los pocos hombres que quedan en la tierra.

Tenemos que pensar, amigos, compañeros... no nos pueden destruir, tienen que morir ellos, no los nuestros, lo haremos con sigilo, camuflados, lo haremos engañándolos, ellos nos engañan tanto.

Inventemos algo ¡ya!

En estos tiempos de huelgas laborales, de gente que negocia la razón y la verdad con los que no pueden más que aceptar lo que les proponen, me gustaría compartir algo que escribí hace casi dos años, un día en medio de una protesta de terratenientes. Fue el día que el lock-out patronal hizo sufrir, como siempre, al pobre...
...y el pobre no reaccionaba.


En esas horas en que hablar con los terratenientes fue imposible porque su discurso era un discurso de palabras huecas y decisiones inamovibles, esas horas en que hablar con los compañeros de viaje tampoco daba frutos para superar el trance...
Ese día escribí algo que leído a la distancia de aquel momento hasta a mí me parece fuerte...

lo comparto con ustedes, aquí va:

ALGO MUY VISCERAL

Pueblo muerto, clase, cultura destruidas, pensamiento dormido, inútil discurso de izquierdas olvidadas.

Pueblo inerte, ¿no reaccionas porque no tienes brazos? ¿te cortaron la lengua y no tienes manos para el lenguaje de señas?

Pueblo enfermo, idólatra de héroes, de dioses y de padres, no creces y no piensas, dices que no puedes y es que no lo quieres.

Pueblo insoportable, mascotas humanas de humanos viciosos, te compran con choripán y vino y aplaudes enardecido.

Pueblo inútil, se avergüenzan de ti los tontos, se enorgullecen los políticos aduladores y te adormilan en un sopor eterno.

No existes pueblo... reconstruye tu ser, recupérate, renace en los niños y adolescentes nuevos, escucha tu historia y encuéntrate con ella.

Por favor, si alguien se siente pueblo que me hable, que me llame, quiero convencerme de que algunos sueñan, quiero encontrarlos, quiero vivir y amarlos.

Te quiero pueblo perdido, te busco incansable, sin fatigas, te siento entre mis dedos y te desgranas, sin saber cómo, te me escapas.

Quiero hacer el amor contigo, pueblo, quiero sentir que tu calor aún es fértil, quiero verte nacer mi pueblo, quiero darte de mamar toda mi leche.

Quiero darte mi calor, pueblo errante, perdido, exiliado, quiero darte mi ternura, para que crezcas sano, mi niño.

No quiero que seas dominado, pueblo, ni que domines, nada de eso, te quiero libre, libertario, te quiero joven, mi pueblo amante.

Quiero que sueñes que te quiero, pueblo mío, quiero que tu música vibre y cante, que prefieras cooperar, no competir, quiero tus tonteras, pueblo libre...

Quiero tus caricias, como nadie antes, quiero que me las des, a cada instante, seré tu amante siempre, nunca estarás solo, seremos cómplices y tontos amantes.




Hay quienes me dicen que cuando hablo así victimizo a las víctimas...
yo lo único que quiero es que todos despertemos y no seamos más víctimas sino partícipes genuinos de la historia.

Cruje la tierra, rueda hecha pedazos - de JOSÉ MARTÍ

Cruje la tierra, rueda hecha pedazos
La ciudad, urge el miedo a la concordia.
Siervo y señor confúndense en abrazos:
Bosques las calles son, bosques de brazos
Que piden al Señor misericordia.

La soberana espira bambolea,
El pórtico corintio tiembla luego,
Vota y jura la gente, el suelo humea
Y sobre el llanto y el pavor pasea
De torre en torre el misterioso fuego.

¿Quién es, quién es? ¿quién puede en un minuto
Revolcar en su polvo a las ciudades,
Trocar al hombre en espantoso bruto,
Echar la tierra sobre el mar enjuto,
Aventar como arena las edades?

Ya vuelve, ya adelanta, crece, oscila
El suelo como un mar, se encrespa, ruge.
Hincha el lomo, entreabre la pupila,
Cuanto quedaba en pie rueda o vacila:
Ya se apaga, se extingue, ronca, muge.

La ciudad, como un árbol, se deshoja,
Cortados a cercén vuelan los techos,
Se abre la tierra blanda en cuenca roja
Y a las madres, del mundo en la congoja
Se les seca la leche de los pechos!

Salta una novia de la alcoba nueva
Donde el naranjo fresco florecía:
Muerta a su espalda el novio se la lleva:
Párase, ve el horror, en negra cueva
Rompe el suelo a sus pies, y a ella se fía.

Abatido el poder, pálido el mando,
El más bravo allí trémulo ejemplo
De pavura mortal: huye llorando
Un clérigo infeliz: danzan temblando
Sobre el altar los santos en el templo.

Al lívido reflejo de las luces
Vese allí un pueblo orando por sus vidas,
Unos a rastras van; otros de bruces
Piden merced a Dios, junto a las cruces
De las torres magníficas caídas.

Todos quieren vivir: ¡mas se ha notado
Que no hay uno allí que ve de más la vida;—
Uno en el pueblo entero!—un desterrado
Que a anodadar su cuerpo quebrantado
A las torres y pórticos convida.

Setiembre [1886]

Hago mías las palabras de Pablo Neruda

Es demasiado ya,
no pueden seguir dañando a nuestros pueblos que sólo tienen sus manos y piernas para vivir...

me lastima que el mundo no llore cuando el pobre muere y me lastima mucho más que camine cuadras enteras cuando muere un rey, o un político, o un personaje popular...

pero cuando uno o cientos de miles de pobres mueren, nadie llora, todos miran a otro sitio,

cuando mueren revolucionarios como estos días en Honduras, o en Venezuela hace unos meses, en mi tierra nadie se entera, porque nadie cuenta cómo son las cosas...

los muertos de Haití se ven, pero son tantos que todos prefieren no verlos...

Soy pacífica, pero en estos casos, me pliego a don Pablo Neruda y hago mías sus palabras:

LOS ENEMIGOS (Pablo Neruda)

Ellos aquí trajeron los fusiles repletos
de pólvora, ellos mandaron el acerbo
exterminio,
ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba,
un pueblo por deber y por amor reunido,
y la delgada niña cayó con su bandera,
y el joven sonriente rodó a su lado herido,
y el estupor del pueblo vio caer a los muertos
con furia y con dolor.
Entonces, en el sitio
donde cayeron los asesinados,
bajaron las banderas a empaparse de sangre
para alzarse de nuevo frente a los asesinos.

Por esos muertos, nuestros muertos,
pido castigo.

Para los que de sangre salpicaron la patria,
pido castigo.

Para el verdugo que mandó esta muerte,
pido castigo.

Para el traidor que ascendió sobre el crimen,
pido castigo.

Para el que dio la orden de agonía,
pido castigo.

Para los que defendieron este crimen,
pido castigo.

No quiero que me den la mano
empapada con nuestra sangre.
Pido castigo.
No los quiero de embajadores,
tampoco en su casa tranquilos,
los quiero ver aquí juzgados
en esta plaza, en este sitio.

Quiero castigo.